Du haut de la montagne,Près de Guadarrama,On découvre l'EspagneComme un panorama.
A l'horizon sans borne,Le grave EscurialLève son dôme morne,Noir de l'ennui royal;
Et l'on voit dans l'estompeDu brouillard cotonneux,Si loin que l'œil s'y trompe,Madrid, point lumineux!
La montagne est si haute,Que ses flancs de granitN'ont que l'aigle pour hôte,Pour maison que son nid;
Car l'hiver pâle assiègeLes pics étincelants,Tout argentés de neige,Comme des vieillards blancs.
J'aime leur crête pure,Même aux tièdes saisonsD'une froide guipureBordant les horizons;
Les nuages sublimes,Ainsi que d'un turban,Chaperonnant leurs cimesDe pluie et d'ouragan;
Le pin, dont les racines,Comme de fortes mains,Déchirent les ravinesSur le flanc des chemins,
Et l'eau diamantéeQui, sous l'herbe courant,D'un caillou tourmentée,Chuchote un nom bien grand!
Mais, avant toute chose,J'aime, au cœur du rocher,La petite fleur rose,La fleur qu'il faut chercher!
