Oui, l'œuvre sort plus belleD'une forme au travail Rebelle,Vers, marbre, onyx, émail.
Point de contraintes fausses!Mais que pour marcher droit Tu chausses,Muse, un cothurne étroit.
Fi du rythme commode,Comme un soulier trop grand, Du modeQue tout pied quitte et prend!
Statuaire, repousseL'argile que pétrit Le pouceQuand flotte ailleurs l'esprit.
Lutte avec le carrare,Avec le paros dur Et rare,Gardiens du contour pur;
Emprunte à SyracuseSon bronze où fermement S'accuseLe trait fier et charmant;
D'une main délicatePoursuis dans un filon D'agateLe profil d'Apollon.
Peintre, fuis l'aquarelle,Et fixe la couleur Trop frêleAu four de l'emailleur;
Fais les sirènes bleues,Tordant de cent façons Leurs queues,Les monstres des blasons;
Dans son nimbe trilobeLa Vierge et son Jésus, Le globeAvec la croix dessus.
Tout passe. -- L'art robusteSeul a l'éternité, Le busteSurvit à la cité,
Et la médaille austèreQue trouve un laboureur Sous terreRévèle un empereur.
Les dieux eux-mêmes meurent,Mais les vers souverains DemeurentPlus forts que les airains.
Sculpte, lime, cisèle;Que ton rêve flottant Se scelleDans le bloc résistant!
