Elle jouait avec sa chatte,Et c'était merveille de voirLa main blanche et la blanche patteS'ébattre dans l'ombre du soir.
Elle cachait -- la scélérate! --Sous ses mitaines de fil noirSes meurtriers ongles d'agate,Coupants et clairs comme un rasoir.
L'autre faisait aussi la sucréeEt rentrait sa griffe acérée,Mais le diable n'y perdait rien...
Et dans le boudoir où, sonore,Tintait son rire aérien,Brillaient quatre points de phosphore.
