La Mort de l'aigle

Sur la neige des monts, couronne des hameaux,L'Espagnol a blessé l'aigle des Asturies,Dont le vol menaçait ses blanches bergeries;Hérissé, l'oiseau part et fait pleuvoir le sang,Monte aussi vite au ciel que l'éclair en descend,Regarde son Soleil, d'un bec ouvert l'aspire,Croit reprendre la vie au flamboyant empire;Dans un fluide d'or il nage puissamment,Et parmi les rayons se balance un moment:Mais l'homme l'a frappé d'une atteinte trop sûre;Il sent le plomb chasseur fondre dans sa blessure;Son aile se dépouille, et son royal manteauVole comme un duvet qu'arrache le couteau.Dépossédé des airs, son poids le précipite;Dans la neige du mont il s'enfonce et palpite,Et la glace terrestre a d'un pesant sommeilFermé cet œil puissant respecté du Soleil.