Doy a los cuatro vientos los loores
De tus dedos de clásica finura
Que preparan el pan sin levadura
Para el banquete de nuestros amores.
Saben de las domésticas labores
Lucen en el mantel su compostura
Y apartan, de la verde, la madura
Producción de los meses frutidores.
Para gloria de Dios en homenaje
A tu excelencia, mi soneto adorna
De tus manos preclaras el linaje.
Y el soneto dichoso, en las esbeltas
Falanges de mis índices se torna
Una sortija de catorce vueltas.
