Indsvøbt i al sin Skræk og vred, og vild,
Nedbruser han fra Bjergene O flye,
Du Roesens og de spæde Liliers Ven!
O skjærts ey meer saa tryg med Søelunds Høy!
Din Fiende kommer! Flye du gyldne Soel!
Fra Helsinge fra Østens nøgne Fjeld
Nedbruser han hans Aandedræt er Storm
Og huul og sørgelig, som Bølgens Lyd,
Der tørner mod en ensom Klippes Fod;
Er Lyden af hans Komme Glædens Spor
Hvert yndigt Malerie af Grønt og Guld
Hver Gnist af Skovens skummende Christal
Hvert flygtigt Glimt af Bølgens sølvblaae Ryg,
Har alt hans store Skygge sletted ud!
Bag ved den Morder er Naturen død!
O flye du Glædens Ven! o skjærts dog ey
Saalænge med Sophies gyldne Spiir!
Forlænge kysser du hver enkelt Busk,
Hver vestlig Høy, hvormed du drevst din Skjærts!
De rødme ved dit kjælne Afskeeds-Kys!
Snart skal de blegne! som den stolte Møe,
Hvis Hjerte Helte kun tør trettes om
Hvi sidder hun, saa ensom i sin Port
Saa tankefuld? Hvi løfter hun saa tit,
De store Øyne; dem, som Dyd, og Mod,
Og Viisdom, og endnu jeg veed ey hvad,
Saa yndigt blandes i Hvi løfter hun
Dem smagtende saa tit mod Bjergets Vey?
Hun venter ham sit Hjertes skjulte Haab
Sin stille Tankes Ven den unge Helt
Hun skildrer ham sig seyerrig beladt
Med Jetters Rov og alt tillaver hun
Et meer end venligt Smiil; og Helte Sang
Og paa sit Skjød udbreder Kampens Møe,
Det bunte, det med Guld isprængte Skjærf,
Som hun har virked til sit Hjertes Helt
Nu kommer han han kommer! --- ha, han flyer! --
Nu blusser hendes Kind Hun skjuler vred
Det Guldisprengte Skjærf Men ak hun seer
Den sorte Jette, som forfølger ham
Med høyt opløftet Sværd Nu zittrer hun
Nu svømmer hun i Graad Hun blegner Flye
Guuldhaarede, før Jetten knuser dig!
Saa rødme Leyre Høye ved din Flugt
Og vrede skjule de der' gyldne Pragt,
Som hver for sig udbredte dig til Lyst;
Du bunte Høyes Elsker! Men de see
Din sorte Fiende Skrækkelig og vild
Forfølger han der' Ven i lange Skrit
Da zittre de da svømme de i Dug
Snart skal de blegne! Flye du elskte Soel,
Før Jetten naaer dig! Guul er Jettens Hjelm,
Som Dødens Farve Fra dens høye Kam
Nedsvæver Busken, smudsig rød og bleg,
I tynde Streifer af hans brede Ryg!
Sort er hans Skjold, som Sorgen Som det Floer,
Bag hvilket Enken græder Skrækkeligt,
Som Almagts Sløer, hvormed den skjuler sig,
Naar den i Harm tillaver Dødens Ild
Et ildrødt Meteor, er Jettens Sværd
O see det lyne bag hans Hjelm! og flye,
Du milde Kjæmper med de gyldne Haar!
Ewald.
Aftenen
written byJohannes Ewald
© Johannes Ewald