Ich singe nicht fuer kleine Knaben,
Die voller Stolz zur Schule gehn,
Und den Ovid in Haenden haben,
Den ihre Lehrer nicht verstehn.
Ich singe nicht fuer euch, ihr Richter,
Die ihr voll spitzger Gruendlichkeit
Ein unertraeglich Joch dem Dichter,
Und euch die Muster selber seid.
Ich singe nicht den kuehnen Geistern,
Die nur Homer und Milton reizt;
Weil man den unerschoepften Meistern
Die Lorbeern nur umsonst begeizt.
Ich singe nicht, durch Stolz gedrungen,
Fuer dich, mein deutsches Vaterland.
Ich fuerchte jene Laesterzungen,
Die dich bis an den Pol verbannt.
Ich singe nicht fuer fremde Reiche.
Wie kaem mir solch ein Ehrgeiz ein?
Das sind verwegne Autorstreiche.
Ich mag nicht uebersetzet sein.
Ich singe nicht fuer fromme Schwestern,
Die nie der Liebe Reiz gewinnt,
Die, wenn wir munter singen, laestern,
Dass wir nicht alle Schmolken sind.
Ich singe nur fuer euch, ihr Brueder,
Die ihr den Wein erhebt, wie ich.
Fuer euch, fuer euch sind meine Lieder.
Singt ihr sie nach: o Glueck fuer mich!
Ich singe nur fuer meine Schoene,
O muntre Phyllis, nur fuer dich.
Fuer dich, fuer dich sind meine Toene.
Stehn sie dir an, so kuesse mich.
